夕陽半掛，河水淙淙，村子里的條條炊煙錯落著升了起來。大黑狗或趴在地上，或搖晃著身子尋看院門口家人是否歸來。門口不時經(jīng)過的摩托車或汽車揚(yáng)起陣陣塵土，走在回家路上的人們并不在意，沒有人因此遮住口鼻。路上的人漸漸少了，家里的人多了起來。有人在灶前忙碌，有人在院中玩耍，有人在炕頭聊天，然后就是一家人圍坐在桌前享用這樸實無華卻香氣四溢的晚餐。這是記憶中家的樣子。
城市里的家，人口很少，只有爸爸媽媽和兒子?？墒窍掳嗷貋砗蟮拇笫?，主題依然是餐桌上的碗盤。有稠有稀，有菜有肉，有辣有麻，方能滿足味蕾。飯后，收拾碗筷的主婦不想動彈，學(xué)習(xí)的孩子暫時不想回到書桌前，鍛煉成癡的男主人暫時不想出門。仨人都慵懶地躺靠到沙發(fā)上，閑言碎語若干句，笑鬧嗔怪一小會。這是我癡迷留戀的家。
何以為家？能吃飯，能休息？賓館可以滿足休息的功能；飯店可以解決吃飯的問題，它們都不能稱之為家。那什么是家呢？有吃飯的人，有做飯的廚房，有盤碗盆碟，當(dāng)然也可以有一房子的書，飯還是在前，書在其后。煙火氣不好聞，煙火氣不健康，但是它能讓人卸掉盔甲，它能讓房子變成了家。
如果讓我再換一次房，我一定要個大大的廚房，讓所有的廚房家電樣樣都觸手可及，讓做飯時需要的所有空間都不是那么擁擠，讓煙火氣充滿房間，在微醺中慢慢老去。
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